martes, 23 de agosto de 2011

Confinados los sesos

Por rincones secretos de tu cuerpo
se pierden mis labios libando besos,
con el rocío calan tus accesos
y allí se encuentran tu gemir eterno.

En donde me regalas esos cresos
que no tienen precio, ni visten terno
de fingimientos, que traen lo interno
al amar que nos hace ser anexos,

en el casar las estancias que cóncavas
nos hacen volar juntos por convexos
ríos que golpean con aguas bravas

las vetas que confinan a los sesos
y dejan libres a los corazones
que se aman y lo sellan con los sexos.

21/08/2011


Sin sentido

Es la historia de un día sin sentido,
acaeció sin venir a cuento
en la nube de una siesta de cebada
que reposa los cuerpos
y asciende las resacas.
Verano de tostadas pieles,
embarradas sienes sin parabienes;
sorteaba el sueño las trampas del averno
sin salir de la pesadilla
nació un pensamiento inédito,
que aún revolotea sediento
y no soy capaz de darle asiento
en el blanco del papel ni en el negro de la tinta.
Se perderá en mi locura al girar de los planetas
que navegan mis aventuras…será ventura
qué en la tormenta sideral el viento grite su estructura
reposando las neuronas de tanta fractura.

23/08/2011



Divagar

Contrapesos del reloj
bajan y suben,
asoma el cuco,
canta la hora sin truco.

Atrasa el tiempo,
rebasa los límites el fierro,
el tren sopla el humo,
ya no es tiempo de tal peculio,
carece de sentido el tiempo encontrado:
Sendas cruzadas en sedas,
desfiladeros cerrados de rocas…

Ya no es tiempo de buscar el tiempo,
se paro el reloj de los encuentros;
sólo el pasar sentado
mira a la luna cuando busca el Sol,
la noche no es noche
y el desvelo de los secos ricinos regresa
por la cúspide del monte que no existe:
Se hizo ladrillo sobre ladrillo,
torre de los cuartos del destierro de la vida.
En la misma pauta aparece un brillo de betún,
huellas de pies que ya no encuentran hierba fresca.

23/08/2011


jueves, 18 de agosto de 2011

Versos y besos

Cada poema tiene una historia
y cada historia es un poema

Sinfonía del alma,
amargura de las entrañas…

El verso no es tal
hasta que es beso
de la tinta al papel...

¿O es el papel el que besa
a la tinta, absorbiéndole la miel,
restregándose en su hiel,
y hace beso al verso?

15/08/2011

Trazos

Donde está la belleza definida
se encuentra la incógnita de la hermosura.
Un martillo y un cincel… un pincel… un papel…
Del caos los rayos crecieron el agua y
entre nebulosas huracanadas despertó la vida
fecundando la Tierra con las semillas de los dioses.
Sixtinas visiones plasmadas en cúpulas copuladas
en honor de lo grandioso de los Cielos… Dios…
Trazos al capricho de los defectos de los hombres
por el genio iracundo que sencillo busco la hermosura
relatándonos el misterio de las vidas vividas
y en sus sonetos la perfección del amor no encontrado…

14/08/2011

viernes, 12 de agosto de 2011

Desazón

Cada palabra restalla,
estalla la savia
y las lágrimas de resina
se derraman por los troncos.
Gotas de lluvia en las púas
recuerdo por las ruas
en las que resuenan mis pasos
buscando un ultimo remanso
donde olvidar las desabras
que me carcomen,
enterrar la desilusión
y encontrar una nueva visión.
Pero tus palabras estallan,
como restalla la tralla
encima de los lomos de los caballos
que arrastran la galera
cargada de piedras de la cantera…
No hay solución… a está desazón…

12/08/2011

domingo, 7 de agosto de 2011

Vacío

El peso de la muerte
soporta el vacío de la vida
vacua sensación que se arrima
recortando los resguardos
en los que seguir mirando el amanecer
vacía esta la despensa de las entrañas
frías superficies inanes que toleran como pueden
el cuerpo que más está muerto que vivo.

Ya la mirada busca la lejanía no medida
en la que no sentir los dolores
de las penitencias auto impuestas,
El barco ya esta armado,
las velas luchan al viento nervioso,
horas, días,
quizás semanas o meses,
acaso sean años de ya no tener diáfano.

Y no lloran mis carnes
más que el sentir el dolor que queda
cuantos reproches que no escuchare.
Tantos grises hacen el horizonte,
ya no hay rojos,
los azules indefinidos contaminados,
el verde se confunde con el negro
todo ha de ser blanco e incoloro…

05/08/2011

Decirte

Decir siempre alegre
que enlace mis letras
en pasionales versos
engalanados de metáforas
cadenciosas y hermosas,
poéticas estrofas de rosas
que regalar a tus adentros
con el recitar de mis besos.

Quisiera siempre poder hacerlo
mas las galernas traen averno
de engranajes que apartan
la dicha de la senda de la vida
y mis entrañas agrias de hiel
sacan todas las derramas
que embargan mis espacios
en no se sabe que oquedades.

Cascadas de sin sabores
bruscas conciben mis coplas
al cantar de los grajos
que esperan avarientos
beber la sangre y
succionar las neuronas
dejando seco el pellejo
en el cruceiro de la sin razón.

Decirte los versos de mi amor
cantando alegre en el colmado
con la luna de la mano,
con el Sol calentando,
navegando por el imaginario
que puebla tu pensar
y que al mío haga rebosar
las palabras de la luz ilesa.

06/08/2011

sábado, 6 de agosto de 2011

Pongo el acento...

Pongo el acento
en donde no es correcto
malinterpreto la técnica del soneto
¡Yo no hago sonetos ni lo intento!
Palabrejas encajo al tiento
como a mis entrañas las trae el viento.

No pongo acentos
no me preocupan los aciertos
solo decir los ciertos
escalofríos de los cimientos
en los que edificaron sin entuertos
este cuerpo que soporta mis impedimentos.

Y esto asonara a los “expertos” (tontos)
que no llegan a ver los tantos
que guían a los que no tenemos tactos,
aprendemos a golpe de los raptos
que nos apresan en los cantos
de las sirenas en las noches sin recatos

Y para no dejar a medias este trato
expido el final de este sobresalto
cantando lo más alto
lo que claro siempre remato:
¡Qué no me interesa vuestro espanto,
me quedo con lo hermoso sin metro y con encanto!

31/07/2011

lunes, 1 de agosto de 2011

Asonancias

Asonancias

(A los que son diferentes)


Asuenan los truenos de la tormenta
Aúllan los lobos en la montaña
Desgarra el rayo al árbol
Un mal paso y ladera abajo rodamos…

Autista le dicen a esos hermoso ojos
que caminan con despiste
guardando en su mundo la hermosura,
imperfecta que es la natura.

Cuatro ojos con mala saña apoda
la crueldad de los perfectos,
unos barren calles otros cardan lanas,
en una aldea lejana, él hace pozos por la cara.

No sabía leer ni escribir
pero sus rudas manos seda se hacían
y sus labios eran pura poesía
contando las historias no "escribidas". (Escritas)

Nació imperfecto su cuerpo.
Ni se movía.
Su cuerpo un espectro
su cerebro tratados inmensos.

Te, te, te, te...
qui, qui, qui, qui…
e-roo, e-roo, e-roo, e-roo…
Tartamudeo mirando a los ojos
¿Es por eso menos hermoso?

Me quedo con lo imperfecto de los defectos de la natura
que molestan la vista de los que nunca verán la hermosura
más allá de su egregia figura…
La sabia naturaleza no los esconde
¿Será que eso es la vida?

La imperfecta senda que en la perfección bajo tierra termina.

30/07/2011