martes, 1 de febrero de 2011

Celosías

Secos bajan los troncos por el río
enganchados unos a otros por la inercia
van cayendo corriente abajo.
Los pies de los gancheros saltan con alegría
salpicando el agua del final del invierno
y desde la orilla siguen la comitiva.
Es la libertad que marcan los márgenes de la vida,
estrecho el curso de este río,
corsé que oprime los cantos rodados
de las mañanas escondidas
y entre las nieblas los cantos de los trinos,
heladas alas que desperezan las mentes
de los pensamientos incongruentes
y los peces nadan el fondo.
Soterrados son los gramos que oxigenan
las branquias de los fríos corazones
y desde la colina se ve la caravana
que llega al final a la serrería
que corta y pule la bastedad de los troncos
fabricando tupidas celosías
como la que guarda cada día tu hermosura.


01/02/2011

Gritos sin sentido...

Se quejan del ruido de los motores,
los claxon les atacan las neuronas
pero el ruido desenfrenado les pone
en la galaxia, dicen que eso es marcha,
que falacia, eso sólo es gran silbido
que destempla los sentidos desteñido,
y se quejan del sonido de los ríos,
y de la lluvia que les moja seguido,
y del sudor del calor del sol,
mas romperse los tímpanos es gran hito.
¡Pues para vosotros los gritos sin sentido!

15/01/2011