domingo, 25 de enero de 2015

La cima no tiene rima



Sentado tras un seto verde intenso
dejo elevarse la hiedra
del abismo de piedra
en la busca del amor sin consenso

y mirando sin mirarte te pienso
con palabra que medra
la luz del surco que edra
en lo hondo de la tierra sin aprenso.

Fía el aura ser lisa
olvidando los muros que saltar
y suspira indecisa:

Soneto que no retuerce la rima
olvida en el altar
de la poesía que hay en la cima.

25/01/2015

sábado, 24 de enero de 2015

Volviendo de Toledo



Volviendo de Toledo

Esta tarde volví por la otra ribera
enhebrando pensamientos en los kilómetros.
Pocos puentes te cruzan,
hasta donde sé todos ellos crucé alguna vez,
alguno cruzo cada día
y cada día me susurras la misma cantinela:
las aguas bajan repartiendo vida
y suben regando las cuestas de sangre:

Y los hombres hacen diques,
 construyen canales
y lloran los surcos cuando descubren el truco
que les hace eunucos
en el burdel del poder que se reparte el pastel
robando lo que da el cielo
para cobrarnos por vivir en el infierno
comiendo berzas.

23/01/2015

viernes, 23 de enero de 2015

Por los atrases de Toledo



Por los atrases de Toledo

Un mástil anclado con tornillos
sostiene con gruesos cables la herradura.
Las luces cobrizas del ocaso
coloreando su blanco la hacen parecer abrazo
y en la cercanía (desilusión) metal sin vida.
Debió diseñarla un poeta
cegado por el sol de una tarde desierta.
Cuando te vas, mágica ilusión:
ves la malla que traban los cordones que la amarran
y piensas en como el frío acero puede tener alma.

23/01/2015

Verdades y mentiras



Cada cual cuenta la historia según le va mejor a su ego.
Algunos retuercen las palabras hasta dejarlas exhaustas.
Los más no escriben y prefieren la oralidad.
Casi todos leen.
Y el otro casi no lee ni los títulos de la publicidad.
Del todo una insignificancia piensa antes de hablar.
El resto de la estadística se conforma con hablar de oídas.
Sí, somos estadística.
Números.
Consumidores.
Consumibles en el juego de la mentira.
¿Quién creo la mentira?
La filosofía mintió.
La sabiduría no existe.
La inteligencia empleamos para matarnos.
Dejamos que nos gobiernen charlatanes.
La vida esa fantasía que cada vez se encuentra menos.
Artificiales juegos artificiales.
Fuleras distracciones.
Correcto.
Incorrecto.
Una imagen no dice nada que mil palabras no espante.
Significa.
Rectifica.
Niega la mayor porque no llegues a la menor.
No dejes que crezca la cizaña si no es al borde de la guadaña.
No dejes que sepan que el miedo te atenaza.
No dejes ver que la duda te danza.
Cuenta tu mentira que tu verdad por mentira tomaran.

21/01/2015

domingo, 18 de enero de 2015

Visitando piedras



¿Es tarde o es mañana? Hay luz. Es día. Miro la ruina de las fachadas descuidadas. Deshabitadas guardianas del olvido que en la lejanía es recuerdo vivo. La esperanza del volver que hace sobrevivir.

Antes pasé por allí. La puerta estaba abierta y escuche el chirrido del torno. A través de la penumbra vi al alfarero dando patadas en la rueda baja. El torno giraba. Él ensimismado abrazaba con sus manos el barro. Estuve un buen rato mirando como trabajaba. La masa informe estiraba. La hacía crecer y la estilizaba. Tuve que agitar la cabeza para salir de la hipnosis del giro y volver a la realidad. Dónde estará ahora el alfarero.
El tiempo había tapado el empedrado de las calles. Los tejados hundidos dejaban al aire las vigas de madera. Alguna chimenea hace malabarismos por mantenerse. Por quedar no queda más que el nido de cigüeñas encima de la soledad de la única encina de la villa.

Aparecían los primeros colores del ocaso. Podía haberme quedado a ver los fantasmas de la noche. Pero baje por la senda de los pinos con la penumbra del anochecer y  el aroma de las jaras relatándome una vez más vetustos secretos que guardaban.  

Ya en la civilización sin corazón que todo apuesta a ganador escondiendo sus fracasos. El folio paso la noche en blanco. El pensamiento mal durmió imaginando la restauración de la vida en aquella villa olvidada y perdida.

18/01/2015