lunes, 11 de enero de 2016

Estrofilla




De cerro en cerro
                            amanecer de fuego.

Subiendo al cielo
                            las brasas sin velo,
                                                       tu ocaso en llamas:

San Cristóbal
                                                   el alma guarda…


Miguel Ángel S. L.
11/01/16

La primera palabra.



Lo difícil es encontrar la primera palabra,
después esta arrastra a las demás.
Llevo años,
decir toda la existencia sería una sandez,
 buscando esa primera palabra.                                                                                               
Es posible que haya pasado por mis ojos,
incluso que la pronunciaran mis labios,
pero no dejo poso alguno
ni llamo la atención de mis sentidos.

La primera palabra

Quizás fuera tu nombre                                                                                                          
y no lo supe seguir.
Tu nombre es hermoso
porque tú lo llenas de vida viva.
No escribo más que tonterías.
La vida, no está viva ni muerta,                                                                                             
sólo es vida.
Lo primero que me pregunto
es si estará bien comenzar con tu nombre,
es posible que del primer momento de alegría
consideres no soy quien para tomar tu nombre                                                                       
para algo que nunca se sabe como terminara.
No tengo intención de hacer un drama,
 tampoco una comedia,
iré de lo uno a lo otro pasando por el sarcasmo.
Ahora debo pensar el argumento,                                                                                        
la trama y el desenlace.
Mentalmente la pereza es dueña de mi cabeza.
Otra sandez.
Tendré que parar, no quería escribir sandeces.

A la velocidad del sonido volaba                                                                                        
el paisaje en la ventanilla.
Mi ser estaba quiero apenas respiraba,
mi mente pasaba imágenes
a la velocidad de la luz.
Todo iba rápido, demasiado rápido                                                                                   
y yo necesitaba sosiego.
El que me dieron tus manos.  

El sonido y la luz.

El sonido era ruido.
La luz la que emanaba de tu ser.
El ruido tapó tu murmullo                                                                                                
y la luz me envolvió con su brillo.
Y te fuiste con mis pensamientos.
El ruido siguió en el mismo sitio.
La luz me pinto de fantasía.
El silencio se hizo mutua compañía.                                                                               
A veces se iba y el ruido volvía a ser
 la muralla que nos protegía.

Suma y no restes,
multiplica y no dividas
el agua de la fuente                                                                                                    
salpica en el estanque
sensaciones.
Cógelas y bebe de ellas.
Mójate las manos
y ámame con tus labios.                                                                                            

La velocidad, el sonido y la luz

Sentí la velocidad de mi corazón
en el sosiego de tus palabras.
Crujen las ramas en el bosque.
Chasquean las llamas de la hoguera
de un color a otro.                                                                                                        
Tu nombre es sencillo de pronunciar
y en mis ojos lo verán quienes quieran mirar. 

Sentí el sonido del ruido
y el ruido del silencio siempre presente
desde que el espacio y el tiempo ocupan
tus resplandores.                                                                                                          
Empecé por tu nombre
y aún no te nombré. 
¿En qué momento lo haré?
Quedaría bien ahora
la frase del dramaturgo inglés.                                                                                      
Pero de qué sirven las frases de otro en mi contexto
sino para que se sepa que lo conozco
y demostrar que el hombre usa las palabras de otros hombres
para no decir las que germina su corazón.

Epilogo

Me salto la trama                                                                                                          
y pongo lo que va detrás del final
según las normas que no seguiré.
Empecé por tu nombre
y no aparece en ningún renglón
porque yo sé cual es                                                                                                   
y tú sabes quién eres.

En el calor

Hacía frío en la calle
y tu seguías allí
mientras, por no decir, escribía.
Una estampa.                                                                                                         
Unas manos.
Remoloneamos.
Salimos.
Y volvió el silencio a ocupar la primavera.
Comí poco y fumé mucho,                                                                                      
bebí y escribí servilletas y libretas.
Lo que más hice fue aguardar.
Y llego el calor
y la velocidad de una ventanilla.
Una llamada.                                                                                                          
No. Un mensaje, no había cobertura.

Sois lejana sensación hadas del amor.
Chiribitas de una varita, estrella bonita.
Por las sendas estelares las nubes
tapando las rutinas solares.                                                                               
Se cantan coplas unas a otras.
Al paso de los agujeros negros,
elegías por sus vidas aburridas
de hechizar sin ser ellas hechizadas.

Aquel cielo sin hadas.

Olvidado el tiempo                                                                                                 
se hizo corto el espacio.
Amor con el fervor de la inocencia.
No sé explicar mas si decirte sin palabras.
Aquel cielo no tenia hadas.
Estaba mudo.                                                                                                        
Todas sus moléculas gritaban
en el silencio trémulo y sudoroso
 de los aromas de la tierra.
Las venturas de las rimas
escritas con esencia de tu piel                                                                                 
y gemidos de mí ser.

Huimos de las miradas
caminando entre las flores,
sin mirarnos nos vimos en el agua de la fuente,
otra vez el silencio, quise gritar                                                                              
y tú pedias que callase.
Me acostumbre a ti.
Y lo malo es acostumbrarse.
No se echa de menos el deseo
se añora  la voz, la mirada, el alma.                                                                        
Tanto me falta tu alma,
que su silencio me mata.
No debí empezar por tu nombre.
Tu alma debió ser el inicio
de este conjunto disjunto                                                                                       
de inconexiones de locura sensata.
Perdida la esperanza.
Pero tu nombre apareció un día
y se quedo todas las vidas.
De tu libertad a la mía                                                                                            
frágiles cadenas que ahí están
aunque digamos no verlas.


Los poemas nacen…

Aislado de la globalidad
—intentándolo al menos—
miro sobre los tejados                                                                                           
un horizonte de peñas y el cauce del río
zigzagueando  sin agua las dehesas
intentando vestir de verde sus tierras.
Alguna bruma por la mañana
y tardes de luz apagada                                                                                       
aislado del mundo, transitando
de las páginas de Cervantes a las de Borges.
Un aventurero que quiso ser intelectual;
un  intelectual que fue aventurero en sus palabras.
El uno con sus desventuras                                                                                   
el otro con lo que veía.

Los poemas nacen…  Se lo preguntaré
a la poesía cuando la encuentre.

Tu nombre
—que no te gusta—                                                                                              
es hermoso y no lo es,
te nombra y no te honra
mas es nombre de persona noble
cual el roble
aguantando el viento duro                                                                                   
del invierno,
lamiendo el humo de hogar,
soñando con la primavera
en la que volver a luminar la senda
del manantial de la sierra.                                                                                 
Tu nombre
-que no te gusta-
Melodía y rima… de vida.

La noche esta oscura y llueve,
lluvia fina, inclinada,                                                                                               
sin molestar todo empapa.
La que parece no tener prisa
por irse y nos deja esos días de gris
luminoso y horizonte difuso.

Como no hace frío,                                                                                             
hora es de que lo hiciera,
cojo el paraguas y camino
los adoquines de las calles poco iluminadas
vacías pero no solitarias,
sus fantasmas hablan con los míos.                                                                         
Al final de la calle la oscuridad me detiene
y vuelvo contando miradas
tras de las ventanas.
Vacías pero no solitarias
con tantos ojos como ventanas.                                                                              
¿Qué sería de los humanos sin mirar
tras de una ventana?

Palabras cultas coleccionadas en fichas,
personajes repitiendo la misma secuencia
y llego la máquina de escribir                                                                               
con sus mayúsculas sin tilde.
Y un filósofo de la pasta
invento la sopa de letras
para buscar palabras en una cuchara
y comérselas a sorbos                                                                                             
en vez de buscarlas en el cerebro.
Comer palabras  para pensar con el estomago
mantiene la mente limpia de pensamientos
y la cabeza libre de dolores.

En la primera ficha empieza todo,                                                                            
un número, una palabra, una frase … quizás un titulo
la primera ficha rutilante, encima de las demás
señalando el camino hacia el final,
aunque no creo en los finales,
los puntos suspensivos son lo ideal                                                                        
toda historia puede tener destino infinito.

La luz de la noche. La oscuridad del día.

Al llegar la noche
se enciende la luz artificial,
muralla de protección que a los ciegos da igual.
Los que vemos necesitamos protegernos                                                                 
con la luz que nos permita ver
para poder sentir.
Los que vemos somos incapaces
de sentir en la oscuridad.

Página tras página                                                                                                  
resumió su vida:
una estocada aquí,
una dama allá,
el estomago vacío,
la mente caliente…                                                                                            
desbordado por la pluma
dejo libre su ser de decir o no decir
y dijo lo que dijo…
y se rebatió sin desmán
cual gañan.                                                                                                            

Libro tras libro de la estantería
se hizo su hijo.
A todos quiso hacer homenaje
mas no era más que un hombre gris
sentado tras un escritorio gris                                                                                   
soñando flores de Paris.
Y termino haciendo flores en papel
perfumadas de melancolía.

A cada uno le queda lo que tuvo
y los sueños sin futuro.                                                                                             235


Miguel Ángel S. L. (Ángel Saguar)

11/01/2016