Crónicas de la muerte viva

Crónicas de la muerte viva

I

No espero

El sesgo se hizo paralelo

rondando por los macizos, perpendicular, la línea de la lluvia

bajo el velo

sumidos en dolor los iris devengan la partida y siguen su deriva.

No tengo ni retengo.

Carezco de terno con que tapar lo que quiero sea veraz

No espero y

en la esquina aguardo al resguardo de los nardos

crezcan los ladrillos de la torre

siguiendo con la vista el paralelo de la maestra que soportan los puntales

velados tras sacos de cal llenos y

en todo aquello están inscritos los signos que no leo porque me quede ciego

encerrado en los reductos del invierno.

25/03/2014

II

Se nace la luz agrisada

desconocida

se mira en el espejo mineral a través de la bruma,

ronzales en la boca se observa

nostalgia de la mano en las riendas sostenidas por los vientos solanos.

Despierta dentro de la pesadilla

sueña seguir por las demandas del halo de su sombra

electrizada

soporta el peso del universo despistado de astros, raso de estrellas, ciego de cólera

sorda

escucha llegar el silencio del rayo y se esconde en sus átomos gorgoreando

inconclusiones

despedidas de los haces que la prolongan indefinida… perdida al final de los años…

26/03/2014

III

Reseco

todo está reseco por el paso del tiempo.

La madera,

tanto amaron las llamas,

luce lustre negro la repisa donde frágil y reseca duerme su muerte aquella flor

entregada cuando la luna nueva.

Resecos

los labios abandonados por los besos

que se torturan salmodiando letra a letra la biblia de su tortura.

Resecos los huesos,

abandonados, en el claro del sol,

del pensar

mundano, asqueado de pensar, asumido en los ritos desclasados y en desorden,

sé que no me oyes

las notas sin canción rotas dentro del caleidoscopio,

matan el color de los cristales y

arañan el yunque con la punta de una gubia sin levantar estertores.

Resecas,

hasta  las ideas, se cristalizan en las laderas

y tú lo miras… y tú lo escuchas… y tú te haces de nuevas cuando resecos te llegan…

27/03/2014

IV

La muerte viva

consume a destajo todo lo que queda a su mano

deprime la depresión,

suprime de tú agenda las citas con la dicha,

exprime

las entrañas con la estructura acerada de su voluntad.

Y cuentan,

algunos cuentos,  que es hermosa y

dudan

mis entendimientos de tal afirmación sin más razón que la acomodación, y

le escriben

con tinta rosa las virtudes, y

le escriben

con tinta roja las pasiones, y

nadie…

nadie se acuerda

del negro recorrido de sus renglones torcidos

escritos

en estraza con grafito.

La muerte viva

es una falacia para llegar a la muerte muerta

posiblemente

viva por ser morada definitiva.

27/03/2014