Trece sonetos I

Trece sonetos

I

La luna creciente desde el poniente

pintaba las tejas de gris congoja

y en mi mente las palabras de está hoja

se iban ordenando con la corriente

que susurraba el chorro de la fuente.

Distraídos en los de las alforjas

no atendían más allá de las forjas

dejándose llevar por el ambiente

de las tablas donde les declamaban 

cantos que más parecían poemas

por la melodía con que rimaban 

notas y palabras con anatemas,

sin sentido para los que escuchaban
tan simples como sencillos sus temas.

MASL